“Oh c’est pas possible, pardon…” : Nolwenn Leroy s’effondre en larmes, la surprise bouleversante de sa grand-mère qui a ému la France

Il y a des émissions de télévision conçues pour divertir. Et puis il y a “La boîte à secrets”. Le concept, orchestré avec une bienveillance redoutable par Faustine Bollaert, est un piège à émotions assumé. Trois invités, des boîtes qui s’ouvrent, des objets qui ravivent le passé, et des surprises qui font tomber les masques. Ce soir-là, l’une des invitées s’appelle Nolwenn Leroy. Le public la connaît comme cette Bretonne à la voix de cristal, cette artiste pudique, cette force tranquille qui a su tracer sa route depuis sa victoire à la Star Academy. Mais ce que les téléspectateurs s’apprêtaient à voir, ce n’était pas la chanteuse. C’était la petite-fille. Et le moment allait devenir l’un des plus poignants de l’histoire de l’émission.

L’atmosphère sur le plateau est feutrée. L’émission est déjà bien entamée. Nolwenn a déjà été émue par d’autres surprises, notamment celle de Sylvie Vartan. Elle est sur le fil, elle le sait. “Déjà j’étais pas bien sur la surprise de Sylvie, alors là c’est…”, confiera-t-elle plus tard. Elle sait que ces soirées-là sont éprouvantes pour les cœurs comme le sien. C’est son tour. Une petite boîte s’ouvre devant elle. À l’intérieur, un objet qui la ramène des décennies en arrière : un violon.

Pas n’importe lequel. C’est le sien, celui de son enfance. L’instrument de ses premières leçons, de ses premières gammes. La musique, avant la voix, a commencé là. Son visage se fige. Le sourire s’efface, remplacé par une gravité soudaine. Elle touche l’objet avec respect, presque avec crainte. Elle sait ce qu’il représente. Mais elle est à mille lieues d’imaginer la vague qui s’apprête à la submerger.

Faustine Bollaert, en maîtresse de cérémonie des souvenirs, n’a pas le temps de poser une question. Une voix s’élève dans le studio. Pas une voix célèbre, pas une star de la chanson. Une voix plus importante que tout. Une voix douce, chargée d’années et de tendresse. C’est sa grand-mère.

La caméra se braque sur Nolwenn. Ses yeux s’écarquillent. Sa main vient couvrir sa bouche. Elle a compris. C’est le point de rupture. La voix de sa “mamie” commence à raconter l’histoire du violon, et ce n’est pas seulement l’histoire de Nolwenn. C’est l’histoire de leur famille. “Nolwenn,” commence la grand-mère, “ce violon que tu tiens entre tes mains me rappelle tellement de souvenirs…”.

Et là, la révélation. Le secret de l’objet. “C’est mon père qui me l’a fait quand j’avais 12 ans”. Le violon n’appartient pas à Nolwenn. Il appartenait à son arrière-grand-père. Un homme qu’il lui a offert, à elle, sa grand-mère. “Ce violon était déjà ancien à l’époque”, précise la voix. En un instant, l’objet n’est plus un simple instrument d’étude. C’est une relique. Un trésor familial qui a traversé le siècle, un témoin de quatre générations. C’est la transmission à l’état pur.

Pour Nolwenn, c’est trop. L’armure se fissure et éclate en mille morceaux. Elle s’effondre, littéralement. Elle cache son visage dans ses mains et fond en larmes. Ce ne sont pas des larmes discrètes, ce sont des sanglots profonds, incontrôlables, qui secouent ses épaules. “Oh c’est pas possible,” lâche-t-elle dans un souffle.

Immédiatement, son réflexe de pudeur revient. “Oh pardon… mais non…”, murmure-t-elle, comme si elle s’excusait d’être humaine, de ressentir si fort. Faustine Bollaert, elle-même très émue, se précipite pour la réconforter. “Mais non, vous excusez pas, c’est des belles émotions”, lui glisse-t-elle. Mais Nolwenn est ailleurs. Elle est revenue à Digne-les-Bains, dans cette maison où elle a grandi, entourée des siens.

Après de longues secondes, elle tente d’expliquer l’inexplicable. Pourquoi cette vague ? “C’est les souvenirs”, dit-elle, la voix brisée. Et elle livre le fond de sa pensée, le cœur de sa blessure et de sa force : “C’était une chance que de pouvoir grandir avec les siens en famille”. Elle raconte cette enfance particulière, ce cocon protecteur qu’elle a maintes fois évoqué. “J’ai grandi avec ma grand-mère, il y avait encore mon arrière-grand-mère, mon grand-père… on était voilà tous à la maison”.

Elle réalise soudain la préciosité de ces moments. “On finalement, la perte de la vie [la durée de vie] que l’on partage avec ses grands-parents, elle est tellement… enfin, elle est courte, finalement”. C’est cette prise de conscience, celle de la fugacité du temps avec ceux qu’on aime, qui l’a foudroyée en direct. “Et moi, c’est une chance que d’avoir pu grandir auprès de ma grand-mère”.

La séquence est d’autant plus puissante qu’elle est rare. Nolwenn Leroy est connue pour sa réserve. Elle protège sa vie privée, son fils Marin, son compagnon Arnaud Clément. Elle se livre peu. Et ce soir-là, elle avoue pourquoi. Elle se tourne vers Faustine, les yeux encore brillants de larmes, et fait cette confession désarmante : “C’est pour ça que je viens jamais dans les émissions”. Le public retient son souffle. “Je ne viens [pas] parce que en fait je sais… je suis très émouvante en fait”.

Elle continue, comme pour s’excuser d’elle-même : “Mais oui… je me confie très peu et c’est vrai que je sais que je… je n’arrive pas quoi. C’est un truc… ça, c’est chargé quoi”. Ce “ça”, c’est le coffre-fort de ses émotions, de ses souvenirs d’enfance, de cet amour indéfectible pour sa famille, sa “matrice”. La boîte à secrets n’a pas seulement ouvert un couvercle en bois ; elle a fait sauter le verrou de son cœur.

L’émission continuera, avec d’autres surprises, d’autres larmes, comme lorsque Isabelle Boulay viendra chanter “Ton héritage” – un titre d’une justesse ironique ce soir-là – ou quand Laura Mayne du groupe Native lui offrira “Mon ange”. Mais le point de bascule a eu lieu.

Ce moment de télévision restera. Il a transcendé le simple divertissement pour toucher à l’universel. Il a rappelé à des millions de gens la valeur de leurs propres grands-parents, l’importance de poser des questions, de chérir ce “temps de vie… si court”. Nolwenn Leroy, en s’effondrant, n’a pas montré une faiblesse. Elle a montré une force immense : celle de l’amour, de la fidélité et de la mémoire. Et en voyant ses larmes, la France entière n’a eu qu’une envie : appeler ses propres grands-parents.